El Exilio

Sentirse fuera de lugar no es el país,

no es la ciudad, no son los padres.

Es el exilio de todo deleite.


Son los pies privados de tierra,

La mano privada del sexo,

Son ojos sin cielo, la lengua sin mundo

Son los sueños muertos

El amor vedado

La normalidad.


Es el mandato y la obediencia.


El qué hacer,

qué decir,

qué pensar,

qué callar

Son gotas de veneno que mutilan las certezas

de una piel exiliada desde el vamos,

Y todo por tu bien


Son ojos que buscan, manos abiertas

Son Impulsos, bocas, ansias, inocencias desterradas.

No hay teta ni tierra, no hay tiempo ni juegos, no hay miradas y no hay caricias


Exiliado de todo deleite

Exiliado del otro,

Exiliado de tus más íntimas expresiones,

Exiliado de ti...

Un ímpetu roto.

Una vergüenza.


La agonía, el desvelo, el infierno…

No estás loco.

Es el exilio,

un conjuro que consume toda dicha


Aunque seas un huérfano en el vacío,

Aunque estés desposeído del mar

privado del amor, distante de todo.

Intenta escuchar lo que aún late dentro


Una fuerza procura recobrar su origen

Un hilo enhebra las memorias

El afán se sosiega

El cuerpo salvaje halla nexos invisibles

que lo unen

con la vida

La madre del mundo lo acuna con flores,

con barro, con arena y hierbas

Un corazón late.

Regresa


Un abrazo.

La paz.

La entrega.



#intensidadescomoplumas #alinemeyer




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